La Quinta Mujer de Henning Mankell es un thriller en el que Wallander encuentra por fin un adversario de su talla.

Mayo de 1993: Fundamentalistas islámicos asesinan a cuatro monjas en Argelia. La quinta mujer masacrada es una turista sueca. La policía argelina intenta encubrir el caso.

Septiembre de 1994: Una serie de crímenes horrendos conmociona al sur de Suecia. Un anciano, apasionado observador de aves y amante de la poesía, cae en una trampa vil. Su cuerpo es encontrado devorado por cuervos, atravesado por cañas de bambú.

Unos días después, atado a un árbol en el bosque, se descubre el cuerpo de un florista, un devoto entusiasta de las orquídeas. Ha sido estrangulado. Poco después, el cuerpo sin vida de un investigador universitario reaparece, metido en un saco, en las aguas de un lago.

Se trata de asesinatos crueles, perpetrados con una técnica que no deja lugar a dudas sobre la existencia de un único autor. Aparentemente, no hay motivo ni pruebas que sugieran una conexión entre las víctimas.
Una vez más, el inspector Wallander, del distrito de Ystad, debe abrir una investigación minuciosamente precisa y reconstruir una historia increíble.

Con la ayuda de un colega altamente competente, Kurt Wallander descubrirá el inquietante hilo que une el pasado de los hombres caídos a manos de un misterioso asesino.

La Quinta Mujer no es solo una apasionante historia de detectives, sino también una novela refinada sobre la compleja psicología de las relaciones entre hombres y mujeres, un agudo análisis de una sociedad que ha perdido su antigua inocencia y se enfrenta a diario a crímenes brutales.

 

Trama

 

Esa noche, cuando llegaron para cumplir su sagrada misión, había sido muy tranquila.

Solo más tarde, el más joven de los cuatro hombres, el llamado Farid, recordó que ni siquiera los perros habían reaccionado ladrando.

Ellos también se habían dejado envolver por la dulzura de la noche y la suave brisa que soplaba desde el desierto. Habían esperado a que cayera la noche.

El coche que los había llevado desde la lejana Argel hasta Dar Aziza, el punto de encuentro, era una carreta vieja con la suspensión deteriorada.

El conductor no había dicho ni una palabra en todo el viaje. Se vieron obligados a interrumpir el viaje dos veces. La primera vez fue por un pinchazo en la rueda trasera izquierda, antes de llegar a la mitad del camino.

Farid, que nunca había salido de la capital, se había sentado, apoyado en una roca al borde del camino. Permaneció allí, fascinado, contemplando el inmenso cielo estrellado mientras los demás se afanaban alrededor del coche. La rueda, prácticamente sin dibujo, había cedido un par de kilómetros al norte de Bou Saada. Les costó mucho desenroscar las tuercas oxidadas e instalar la rueda de repuesto. Por los fragmentos de conversación de los demás, Farid dedujo que llegaban tarde y no tendrían tiempo de parar a comer. Reanudaron su viaje.

No muy lejos de El Qued, el motor se paró repentinamente. Tardaron casi una hora en localizar el problema y repararlo. Su líder, un hombre alto y pálido de unos treinta años con barba corta, tenía una intensidad y un fervor en la mirada que solo alguien llamado por el Profeta podía poseer. Farid no sabía su nombre. Y conociendo las reglas del secreto, ni siquiera se le había ocurrido preguntar quién era ni de dónde venía.

Ni siquiera sabía los nombres de los otros dos. Solo sabía el suyo.

El coche había arrancado de nuevo. La oscuridad se había acentuado. Tenían agua para beber, pero nada para comer. Cuando por fin llegaron a El Qued, todo estaba en silencio. Se habían adentrado en el laberinto de calles estrechas y se detuvieron cerca de la plaza del mercado. En cuanto bajaron, el coche desapareció. La figura de un hombre apareció como de la nada. Sin decir palabra, le hizo un gesto a su líder, y los cuatro lo siguieron.

Fue entonces, mientras caminaban rápidamente por la oscuridad de calles desconocidas, que Farid empezó a pensar seriamente en lo que harían en el futuro cercano.

Puso su mano sobre el mango del cuchillo de hoja curva que guardaba en un bolsillo de su holgado caftán.

Fue su hermano, Rachid Ben Mehidi, quien le habló por primera vez sobre los extranjeros. Noche tras noche, se sentaban en la azotea de la casa de su padre, conversando y contemplando la resplandeciente extensión de Argel.

Farid sabía que su hermano estaba profundamente comprometido con la lucha por transformar su país en un estado islámico que no siguiera más leyes que las del Profeta. Y cada noche le hablaba de la importancia de expulsar a todos los extranjeros de su país.
Al principio, Farid se sintió halagado de que su hermano le hablara de política, aunque al principio no entendió todo lo que decía. Solo más tarde se dio cuenta de que su hermano tenía una razón muy específica para dedicarle tanto tiempo. Quería que Farid participara en la expulsión de los extranjeros del país.

Había pasado más de un año desde entonces. Y ahora, mientras Farid seguía a los cuatro hombres vestidos de negro por los oscuros callejones donde el cálido aire nocturno estaba completamente en calma, supo que finalmente concedería el deseo de Rachid. Los extranjeros tenían que ser expulsados. Pero no los escoltarían hasta los barcos ni los aviones.

Los matarían. Y quienes aún no hubieran entrado en el país lo pensarían dos veces antes de hacerlo.

Farid aferró con fuerza el mango de marfil incrustado de su cuchillo. Rachid se lo había dado la noche anterior cuando se despidieron en el tejado de la casa de su padre.

Al llegar a las afueras de la ciudad, se detuvieron. El callejón daba a una plaza. El cielo estrellado brillaba sobre ellos. Permanecieron en las sombras, apoyados contra la pared de una casa con las contraventanas cerradas. Al otro lado de la plaza, tras una alta puerta, había una villa con muros de piedra. El hombre que los había guiado desapareció en silencio entre las sombras. Eran cuatro de nuevo. A su alrededor reinaba el silencio y la calma absoluta. Farid nunca había sentido nada igual en Argel. En sus diecinueve años de vida, nunca se había sentido envuelto en un silencio semejante.

Ni siquiera los perros, pensó. Ni siquiera los perros parecían querer romper aquel silencio sagrado.
Algunas ventanas de la villa frente a ellos se iluminaron.

De repente, oyeron el sonido de un motor. Los faros asimétricos de un viejo autobús iluminaron la plaza y luego desaparecieron hacia el centro del pueblo. Volvió el silencio.

La luz de una de las ventanas se apagó. Farid intentó calcular cuánto tiempo había pasado desde que llegaron a la plaza. Quizás una buena media hora. Tenía hambre. No había comido nada en todo el día. Las dos botellas de agua que habían traído estaban vacías. Sentía la garganta reseca. Pero no pediría nada. El hombre a cargo se enojaría. Estaban llevando a cabo una misión sagrada, y sufrir hambre y sed era una prueba de su fe.

Otra luz se apagó.

Unos minutos después, la última ventana también quedó a oscuras. Siguieron esperando. Entonces, su líder los saludó con la mano y cruzaron rápidamente la plaza. Un anciano con un bastón en la mano dormía, apoyado en la puerta de la villa. Algún tipo de guardia, pensó Farid. Su líder lo tocó con el pie. El hombre no tuvo tiempo de abrir los ojos cuando el líder se inclinó sobre él, poniendo su cuchillo en la mejilla del hombre. El líder le susurró algo al oído al anciano. El hombre se levantó; Farid notó, por la rigidez de sus movimientos, que el hombre estaba paralizado por el miedo. El líder asintió casi imperceptiblemente y el hombre se alejó cojeando.

Empujaron la verja, que crujió levemente, y entraron en el jardín. El aire estaba impregnado del intenso aroma a jazmín, mezclado con el de especias cuyos nombres Farid no recordaba.

Todo seguía sumido en el silencio. En la alta puerta de entrada de la villa había una placa de latón con las palabras: Orden de las Hermanas Cristianas. Farid intentó comprender el significado de esas palabras. En ese momento, alguien le puso una mano en el hombro. Farid se sobresaltó y se giró. Era el líder. Le hablaba por primera vez, tan suavemente que ni siquiera la brisa nocturna podía oír lo que decía.

«Somos cuatro», susurró. «También somos cuatro en esa casa.

Duermen, uno en cada habitación. Las habitaciones están enfrentadas en un pasillo. Son viejos y no se resistirán».
Farid miró a los otros dos hombres. Eran unos años mayores que él. Farid tenía la sensación de que, a diferencia de la suya, esta no era su primera misión. Pero se sentía tranquilo. Rachid le había prometido que lo que haría sería en nombre del Profeta.