Causa Justa de John Grisham es la historia de un abogado que lucha por los derechos de los indigentes.

Michael Brock siempre supo lo que quería, desde Yale hasta el prestigioso bufete de abogados donde emprendió una prometedora carrera. Pero cuando un hombre sin hogar irrumpe en la oficina y es asesinado por la policía poco después, un sorprendido Brock comienza a investigar al extraño, hasta que descubre algo que lo empuja a abandonarlo todo para defender las causas de las personas sin hogar, incluso contra sus antiguos colegas. )

 

En el género "judicial", Grisham es considerado un maestro, habiendo escrito docenas de libros sobre el tema. Este libro se diferencia de los demás porque nos muestra otra vertiente de la profesión de abogado, que es la que se pone a disposición de quienes no tienen medios económicos para defenderse. El resultado es un retrato de variada humanidad e inhumanidad, con un sarcasmo dirigido a las desigualdades del sistema legal estadounidense, y aunque es una novela y no un ensayo, las opiniones del escritor sobre el tema son muy claras.

Reseña.

El hombre de las botas de goma entró en el ascensor detrás de mí, pero no le vi inmediatamente. Lo olí, sin embargo, el olor agrio del humo y el vino barato y la vida callejera sin jabón. Sólo estábamos nosotros en la cabina y cuando por fin miré hacia él vi sus botas, negras, sucias y demasiado, demasiado grandes. Una gabardina raída le llegaba hasta las rodillas. Debajo, varias capas de ropa mugrienta le acolchaban hasta el punto de hacerle parecer grande, casi corpulento. Pero, desde luego, no era corpulento; en Washington, en invierno, los vagabundos vestían prácticamente con lo que tenían a mano.

 

Era de piel negra y avanzada edad. Tenía el pelo y la barba canosos, despeinados y sin lavar desde hacía muchos meses. Miraba al frente a través de los cristales de unas gafas de sol, ignorándome por completo y haciéndome preguntarme por qué demonios le escrutaba así.

 

Le costaba reconocer el entorno. Aquel no era su edificio, no era un lugar que pudiera permitirse. En las ocho plantas trabajaban abogados por honorarios por hora que, incluso después de siete años, me parecían un sacrilegio.

 

Un vagabundo más tratando de escapar del frío. Una situación recurrente en el centro de Washington. Pero para esos casos teníamos nuestro propio servicio de seguridad.

 

Nos detuvimos en la sexta y sólo entonces me di cuenta de que no había pulsado ningún botón, no había seleccionado un plan. Me estaba siguiendo. Salí a toda prisa del ascensor, entré en el hermoso vestíbulo de mármol de Drake & Sweeney y miré un momento por encima del hombro. Seguía en la cabina, con la mirada perdida e ignorándome.

 

Madame Devier, una de nuestras experimentadas recepcionistas, me saludó con su típica actitud desdeñosa. «Cuidado con el ascensor», la amonesté.

 

«¿Por qué?»

 

«Hay un vagabundo ahí dentro. Quizá quieras avisar a seguridad».

 

«¡Qué gente!», murmuró con su vejatorio acento francés.

 

«Y búscate un poco de desinfectante».

 

Me alejé y me deshice de mi abrigo, olvidándome del hombre de las botas de goma. Tenía reuniones importantes toda la tarde, conversaciones delicadas con gente importante. Doblé la esquina y estaba a punto de decirle algo a Polly, mi secretaria, cuando oí el primer disparo.

 

Madame Devier estaba de pie detrás de su escritorio, mirando petrificada el horriblemente largo cañón de la pistola que empuñaba nuestro amigo vagabundo. Como fui el primero en llegar, tuvo la cortesía de apuntarme con la pistola, que paralicé a mi vez.

 

«No dispare», exclamé levantando las manos. Había visto suficientes películas para saber qué hacer.

 

«Cállate», murmuró en voz baja.

 

Detrás de mí, en el pasillo, se alzaron voces. Alguien gritó: «¡Tiene una pistola!». Poco después, las voces se fueron apagando, cada vez más distantes. Mis compañeros huían. Casi podía verlos arrojarse por las ventanas.

 

A mi izquierda estaba la sólida puerta de madera de una sala de reuniones que en ese momento ocupaban ocho de nuestros abogados, ocho intrépidos sabuesos con la tarea específica de mutilar a la gente. El más corpulento era un pequeño torpedo belicoso llamado Rafter. Cuando abrió de golpe las puertas de la sala de reuniones gritando «¿Qué demonios?», el cañón pasó de mí a él y el hombre de las botas de goma consiguió exactamente lo que quería.

 

«Baja el arma», ordenó Rafter, y un instante después sonó otro disparo en el vestíbulo. La bala se alojó en el techo, muy por encima de la cabeza de Rafter, reduciéndole a un común mortal. Cuando el vagabundo volvió a apuntarme con su arma, asintiendo con la cabeza, accedí gustoso a su petición entrando en la sala de reuniones a espaldas de Rafter. Lo último que vi fuera fue a Madame Devier temblando de terror detrás de su escritorio, con los auriculares colgados del cuello y los zapatos de tacón aparcados junto a la cesta.

 

El hombre de las botas de goma cerró la puerta tras de mí y agitó su pistola en el aire, manteniéndola a la vista para que los ocho pudiéramos admirarla. Sin duda funcionó bien: el olor de los disparos era más fuerte que el del vagabundo.

La sala estaba dominada por una larga mesa cubierta de documentos que sólo unos segundos antes habían parecido terriblemente importantes. A un lado, una hilera de ventanas daba al aparcamiento. Dos puertas daban al pasillo.

«Contra la pared», dijo, utilizando la pistola como subrayado. Luego me apuntó muy cerca de la cabeza y añadió: «Ciérrala».

Obedecí.

 

Crítica

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Grisham siempre consigue mantenerte unido a la historia. La fluidez de la narración hace que nunca te canses. El libro, aparte de la intrigante aventura del protagonista, está lleno de sentimientos que van creciendo poco a poco a medida que avanzan los acontecimientos hasta su conclusión.